Uma estrela na sarjeta, entre a Peixoto Gomide e a Frei Caneca. Um punhal fincado no calcanhar.
Hemorragia de lantejoulas cintilam intenções floridas.
Deu na TV que amanhã o sol vai raiar, que as arraias do oceano pacífico estão morrendo.
Ninguém falou do homem transvestido  de estrelas que matou signos militares e agora sangra cores quentes na cidade cinza.