Ontem um anjo desceu em forma de borboleta azul com tracinhos amarelos e quis me dizer alguma coisa, mas só pousou numa flor feia num canteiro perto da estação de metrô onde eu parei pra vê-la. Eu tão confusa nos últimos dias tão distante das coisas que me cercam quis um instante com a flor feia e a borboleta colorida o que será que tem nas cores, no existencialismo pulsante e óbvio da vida enquanto; flor, carne, unha, osso e sangue? Os símbolos são nosso inferno metafísico e neurótico? ou é a necessidade da arte vigiar nossa pseudo-sanidade enquanto cria escrava das nossas inquietações?. Sempre tive atração por interrogações e exceções, mas a rotina tende a domesticar meus instintos, viva a borboleta que me salvou num dia de caos enquanto a cotação do dólar preucupava nossos economistas e uma senhora numa cozinha qualquer corta cebolas sem interrogações.
Um cachorro vestido de rosa com uma coleirinha lilás diverte uma mocinha em frente a estação de metrô, ele já não corre por instinto, só pega a bola ao comando de sua dona. Eu morro de medo que a rotina me enfeite com uma coleirinha lilás.
A borboleta é mutante na sua vida de 36 horas. Ela me que há lugar onde o amor não se chama amor e que o instinto ainda é a ordem natural das coisas, e onde há liberdade de ser sem parecer coisa comum, onde a política é a anarquia, mas ela morreu antes de me dizer onde fica tudo isso.